0. 1905

“Donde nos llegó la imaginación,
donde con los ojos cerrados
se divisan infinitos campos.”
Antonio Vega


Telón.
Esa protección necesaria antes de que se descubra toda la magia en estado puro. Un blindaje que no evita cierto aspaviento. ¿Gustará o será un fracaso? Mirar por este espejo a través de las cortinas es lo único que previene mi salto al vacío del pánico.

Entre el público se distingue de todo. Caras importantes, felices, adormiladas. El oficio del escritor es uno que deja al del torero en poca cosa pero me temo que eso jamás será un detalle del conocimiento del público. Una obra puede encumbrarte o condenar tu persona al olvido más absoluto, algo de lo que ni la misma muerte puede salvarte.


¡Ah! Ahí está Arthur. Nunca se pierde un estreno. Este escenario, el Duke of York's Theatre en el barrio de Westminster, ya le es conocido gracias al estreno el año pasado del Peter Pan de Barrie, un amigo común. Y esos de la cuarta fila son Bram Stoker y esposa, que si no recuerdo mal, responde a Florence. El inevitable autor de Drácula no podía faltar a la representación. Lástima que Irving ya no se encuentre entre nosotros aunque puede que hoy no le echemos en falta.

Suspiro.

Casi olvido que han pasado quince años de los hechos que inspiraron esta obra, y recordarlo me estremece. Hm. Muchos de los presentes son simples aristócratas de la City que nada saben del asunto. Mejor, aunque aparte de Arthur, me vendría bien algún viejo amigo.



Madame Price está mirando que hasta el último trozo de vestuario esté listo mientras siguen los ensayos y carreras propios de la antesala. Da igual. Nada de eso puede salvarme de mis recuerdos.

La campana.

La función va a comenzar. Me deslizo hasta mi puesto, evitando a toda costa la mirada de Charles Frohman, el productor de la obra. Esta noche es sólo para los espectadores, mi Rosa Negra y yo.


"Where we received imagination,
where with closed eyes
can be seen endless fields. "
Antonio Vega


Curtain.

Such protection is necessary before discovering all the magic at its best. A shield that does not prevent a flailing. Gold or failure? Looking this mirror through the curtains is the only thing that prevents my leap in the dark panic.

The audience distinguishes itself from everything. Important faces, happy, sleepy. The job of the writer is one that leaves the bullfighter´s aside but I'm afraid that will never be a detail known by the public. A work may bring glory or condemn yourself to oblivion, something from which death can´t save you.

Ah! There is Arthur. Never misses a premiere. This scenario, the Duke of York's Theatre in the neighborhood of Westminster, is already familiar to him thanks to last year's premiere of Peter Pan by Barrie, a mutual friend. And those in the fourth row are Bram Stoker and wife, if I remember correctly, named Florence. The inevitable author of Dracula could not miss the performance. Pity that Irving is no longer with us but today may be he won´t missed.

Sigh.

I almost forgot that is been fifteen years since the events that inspired this work, and remembering them makes me shudder. Hm. Many of these are simple aristocrats of the City who know nothing about it. Better, although apart from Arthur, I could use an old friend.



Madame Price is seeing that every bit of clothing is ready while the rehearsals and racing are characteristic of the preview. It does not matter. None of that can save me from my memories.

The bell.

The function is about to begin. I slip to my place, avoiding at all costs the gaze of Charles Frohman, the producer of the play. Tonight is only for the audience, my Black Rose and me.